vislumbraba una multitud de agujas. Allí estaba Gatsby, pareciendo un poco, no mucho, más joven, con un bate de críquet en la mano.
Entonces todo era verdad. Vi las pieles de tigres ardiendo en su palacio del Gran Canal; lo vi abriendo un cofre de rubíes para calmar, con sus profundidades de luz carmesí, las punzadas de su corazón destrozado.
—Voy a pedirle un gran favor hoy —dijo, guardándose los recuerdos en los bolsillos con satisfacción—, así que pensé que debería saber algo sobre mí. No quería que pensara que soy un don nadie. Vera, suelo encontrarme entre extraños porque voy de un lado para otro intentando olvidar las cosas tristes que me pasaron.
Vaciló. —Ya se enterará esta tarde.
«¿A la hora del almuerzo?»
—No, esta tarde. Da la casualidad de que me enteré de que vas a llevar a la señorita Baker a tomar el té.
—¿Quiere decir que está enamorado de la señorita Baker?
“No, viejo camarada, no lo soy. Pero la señorita Baker ha accedido amablemente a hablar con usted sobre este asunto”.
No tenía la menor idea de qué era «este asunto», pero estaba más molesto que interesado. No había invitado a Jordan a tomar el té para hablar del señor Jay Gatsby. Estaba seguro de que la petición sería algo completamente estrafalario, y por un momento me arrepentí de haber pisado jamás su césped sobrepoblado.
No volvería a decir otra palabra. Su corrección se acentuó a medida que nos acercábamos a la ciudad. Pasamos junto a Port Roosevelt,