oír hablar del asunto; quizás mi presencia les hacía sentirse más satisfactoriamente solos.
—Ya sé lo que haremos —dijo Gatsby—, haremos que Klipspringer toque el piano.
Salió de la habitación llamando «¡Ewing!» y regresó a los pocos minutos acompañado por un joven avergonzado y ligeramente ajado, con gafas de pasta y ralo pelo rubio. Ahora iba decentemente vestido con una «camisa sport», abierta por el cuello, zapatillas de lona y pantalones de dril de un tono nebuloso.
—¿Interrumpimos su ejercicio? —inquirió Daisy cortésmente.
—Estaba dormido —exclamó el señor Klipspringer con un acceso de vergüenza—. Es decir, me había dormido. Luego me levanté…
—Klipspringer toca el piano —le cortó Gatsby—. ¿Verdad que sí, Ewing, viejo