Siempre hay una parada de al minuto allí, y fue debido a esto que conocí por primera vez a la amante de Tom Buchanan.
El hecho de que él tuviera una era recalcado dondequiera que se le conociera. A sus conocidos les indignaba el hecho de que se presentara con ella en cafés populares y, dejándola en una mesa, se paseara por ahí, charlando con quienquiera que conociera.
Aunque tenía curiosidad por verla, no tenía ningún deseo de conocerla, pero la conocí. Una tarde fui a Nueva York con Tom en el tren y, cuando nos detuvimos junto a los cenizales, él se puso de pie y, tomándome del codo, literalmente me obligó a bajar del vagón.
“Nos bajamos”, insistió. “Quiero que conozcas a mi chica”.
Creo que se había tomado unas cuantas copas de más en el almuerzo, y su empeño en contar con mi compañía rozaba la violencia. La suposición altanera era que un domingo por la tarde no tenía nada mejor que hacer.
Lo seguí por encima de una baja cerca blanca de ferrocarril, y caminamos de regreso unos cien metros por el camino bajo la persistente mirada del doctor Eckleburg. El único edificio a la vista era un pequeño bloque de ladrillo amarillo asentado en el borde del yermo, una especie de calle principal compacta que le prestaba servicios y contigua a absolutamente nada.
Una de las tres tiendas que contenía estaba en alquiler y otra era un restaurante abierto toda la noche, al que se accedía por un sendero de cenizas; la tercera era un taller mecánico— Reparaciones. George B. Wilson. Compra y venta de automóviles. —y seguí a Tom hacia el interior.
El interior era desangelado y austero; el único coche visible era el desguace cubierto de polvo de un Ford que se agazapaba en un rincón sombrío.