ventosa tarde, y Tom Buchanan, con ropa de montar, estaba de pie con las piernas separadas en el porche delantero.
Había cambiado desde sus años en New Haven. Ahora era un hombre fornido, de cabello pajizo, de unos treinta años, con una boca bastante dura y un aire supercilio.
Dos ojos brillantes y arrogantes se habían adueñado de su rostro y le daban la apariencia de estar inclinándose siempre hacia adelante con agresividad.
Ni siquiera la ostentación afeminada de su ropa de montar podía ocultar el enorme poder de ese cuerpo; parecía llenar aquellas botas relucientes hasta tensar los cordones superiores, y se podía ver un gran conjunto de músculos moviéndose bajo su chaqueta fina cuando se movía el hombro.
Era un cuerpo capaz de ejercer una enorme palanca: un cuerpo cruel.
Su voz al hablar, un tenor ronco y áspero, aumentaba la impresión de belicosidad que transmitía. Había en ella un toque de desprecio paternal, incluso hacia la gente que le caía bien—y en New Haven había hombres que lo odiaban a muerte.
“Ahora bien, no creas que mi opinión sobre estos asuntos es definitiva —parecía decir—, solo porque soy más fuerte y más hombre que tú”.
Estábamos en la misma sociedad de último año y, aunque nunca fuimos íntimos, siempre tuve la impresión de que me aprobaba y quería que le cayera bien, con una especie de melancolía áspera y desafiante muy suya.
Hablamos durante unos minutos en el porche soleado.
—Tengo un buen sitio aquí —dijo, con los ojos moviéndose de un lado a otro con inquietud.
Girándome de un brazo, pasó una