un modo cínico y melancólico.
El bar, donde miramos primero, estaba lleno, pero Gatsby no estaba allí.
Ella no pudo encontrarlo desde lo alto de las escaleras, y no estaba en la galería.
Probamos por si acaso tras una puerta de aspecto importante, y entramos en una biblioteca de estilo gótico elevado, revestida con paneles de roble inglés tallado y probablemente transportada íntegra desde alguna ruina de ultramar.
Un hombre robusto y de mediana edad, con enormes gafas de búho, estaba sentado, algo borracho, en el borde de una gran mesa, mirando con concentración inestable los estantes de libros. Al entrar nosotros, dio media vuelta con entusiasmo y examinó a Jordan de los pies a la cabeza.
—¿Qué te parece? —exigió con impetuosidad.
“¿Sobre qué?”
Hizo un gesto con la