—¿Quiénes son las señoritas Alan? —preguntó Freddy jadeando.
“Se han llevado la Cissie Villa”.
“Ese no era el nombre—”
Aquí resbaló su pie, y todos cayeron muy plácidamente sobre la hierba.
Transcurre un intervalo.
“¿Qué no era qué nombre?”, preguntó Lucy, con la cabeza de su hermano en el regazo.
“Alan no era el nombre de los inquilinos a quienes Sir Harry les ha alquilado”.
—¡Tonterías, Freddy! No sabes nada del asunto.
“¡Tonterías las tuyas! Le acabo de ver hace un minuto. Me dijo: ‘¡Ejem! Honeychurch’ —Freddy era un imitador mediocre— ‘¡ejem! ¡ejem! Por fin he conseguido unos inquilinos ver-da-de-ra-men-te de-se-a-bles’. Yo le dije: ‘¡Hurra, viejo amigo!’ y le di una palmada en la espalda”.
“Exacto. ¿Las señoritas Alan?”
“Prefiero no hacerlo. Más bien como Anderson”.
—¡Oh, Dios santo, no se avecina otro enredo! —exclamó la señora Honeychurch—.
¿Te fijas, Lucy, en que siempre tengo razón? Dije que no se metieran con Cissie Villa. Siempre tengo razón. Estoy bastante inquieta por tener razón tantas veces seguidas.
“No es más que otro lío de Freddy. Freddy ni siquiera sabe el nombre de la gente que finge que lo ha alquilado en su lugar”.