Le interesaba la repentina amistad entre mujeres tan aparentemente disímiles como la señorita Bartlett y la señorita Lavish.
Estaban siempre la una en compañía de la otra, con Lucy como una tercera desplazada. Creía comprender a la señorita Lavish, pero la señorita Bartlett tal vez revelara desconocidas profundidades de extrañeza, aunque tal vez no de significado.
¿Acaso Italia la estaba desviando del sendero de austera carabina que él le había asignado en Tunbridge Wells?
Toda su vida le había encantado estudiar a las damas solteras; eran su especialidad, y su profesión le había brindado amplias oportunidades para la labor. Muchachas como Lucy eran encantadoras a la vista, pero el señor Beebe adoptaba, por razones bastante profundas, una actitud un tanto distante hacia el otro sexo, y prefería sentirse interesado antes que cautivado.
Lucy, por tercera vez, dijo que la pobre Charlotte se iba a empapar. El Arno crecía en una inundación, arrastrando los rastros de los pequeños carros en la ribera. Pero en el suroeste había aparecido una bruma opaca y amarilla, que podría significar mejor tiempo si no significaba peor.
Abrió la ventana para inspeccionar, y una ráfaga fría entró en la habitación, arrancando un lamento a la señorita Catharine Alan, que entró en el mismo momento por la puerta.
“¡Oh, querida señorita Honeychurch, va a coger un catarro! Y el señor Beebe aquí además. ¿Quién diría que esto es Italia? Ahí tiene a mi hermana acurrucada con la botella de agua caliente; ni comodidades ni provisiones adecuadas”.
Se acercó a ellos de lado y se sentó, cohibida como siempre le ocurría al entrar en una habitación que contenía a un hombre, o a un hombre y una mujer.