“¡Ya basta!”, gritó el señor Beebe, recordando que, después de todo, estaba en su propia parroquia. Luego su voz cambió como si cada pino fuera un arcipreste rural.
“¡Eh! ¡Paren el carro! ¡Veo que viene gente, muchachos!”
Gritos, y círculos que se ensanchan sobre la tierra manchada de luz y sombra.
«¡Hola! ¡Hola! ¡Señoras!»
Ni George ni Freddy eran verdaderamente refinados. Aun así, no oyeron la última advertencia del señor Beebe, de lo contrario habrían evitado a la señora Honeychurch, a Cecil y a Lucy, que bajaban a visitar a la anciana señora Butterworth.
Freddy dejó caer el chalecito a sus pies y se metió de un salto entre los helechos. George lanzó un grito frente a ellos, dio media vuelta y salió disparado por el sendero hacia el estanque, todavía tocado con el sombrero del señor Beebe.
«¡Santo Dios!», exclamó la señora Honeychurch. «¿Quiénes habrían de ser esos desgraciados? ¡Ay, queridas, apartad la vista! ¡Y el pobre señor Beebe también! ¿Qué habrá pasado?».
—Vengan por aquí inmediatamente —ordenó Cecil, que siempre sentía que debía guiar a las mujeres, aunque no sabía hacia dónde, y protegerlas, aunque no sabía contra qué. Las condujo entonces hacia el helechal donde Freddy estaba sentado y oculto.
“¡Oh, el pobre señor Beebe! ¿Era ese su chaleco el que dejamos en el sendero? Cecil, el chaleco del señor Beebe…”
—No es asunto nuestro —dijo Cecil, mirando de reojo a Lucy, que era todo sombrilla y por lo visto «mantenía la compostura».