“Mucho peor. Al señor Eager no le cae bien Eleanor. Ella misma lo sabe. Hay que decir la verdad: es demasiado poco convencional para él”.
Se hallaban ahora en la sala de lectura de periódicos del banco inglés. Lucy estaba junto a la mesa central, sin hacer caso del Punch y del Graphic, tratando de responder, o al menos de formular, las preguntas que bullían en su cabeza. El mundo conocido se había derrumbado, y de entre sus ruinas emergía Florencia, una ciudad mágica donde la gente pensaba y hacía las cosas más extraordinarias. Asesinatos, acusaciones de asesinato, una dama aferrada a un hombre y grosera con otro: ¿eran esos los incidentes cotidianos de sus calles? ¿Había en su abierta belleza algo más de lo que percibía la vista?, ¿el poder, tal vez, de evocar pasiones, buenas y malas, y de llevarlas rápidamente a su consumación?
Feliz Charlotte, que, aunque muy preocupada por cosas que no importaban, parecía ajena a las que sí; que sabía con admirable delicadeza «adónde podían conducir las cosas», pero que al parecer perdía de vista la meta a medida que se acercaba a ella. Ahora estaba acurrucada en un rincón intentando sacar una carta de crédito circular de una especie de morral de lino que colgaba discretamente alrededor de su cuello. Le habían dicho que esa era la única manera segura de llevar dinero en Italia; solo debía abrirse dentro de los muros del banco inglés. Mientras tanteaba, murmuraba: > «Ya sea que haya sido el señor Beebe quien olvidó decírselo al señor Eager, o el señor Eager quien olvidó cuándo nos lo dijo, o que hayan decidido dejar a Eleanor fuera por completo—lo cual difícilmente podrían hacer—, pero en cualquier caso debemos estar preparadas. Son ustedes a quienes realmente quieren; a mí solo me piden por las apariencias. Irás con los dos caballeros, y Eleanor y