—¿Cómo están mis protegidos? —preguntó Cecil, que no tenía ningún interés real en ellos y hacía tiempo que había olvidado su propósito de llevarlos a Windy Corner con fines educativos.
«¡Protegidos!», exclamó con cierta vehemencia. Pues la única relación que Cecil concebía era feudal: la de protector y protegido. No vislumbraba en absoluto el compañerismo anhelado por el alma de la muchacha.
“Ya verás por ti misma cómo son tus protegidos. George Emerson viene esta tarde. Es un hombre de lo más interesante con quien hablar. Solo que no—”
Estuvo a punto de decir: «No lo protejas». Pero estaba sonando la campana para el almuerzo y, como ocurría a menudo, Cecil no había prestado mucha atención a sus comentarios. Su fuerte debía ser el encanto, no la discusión.
El almuerzo fue una comida alegre. Por lo general, Lucy se deprimía en las comidas. Había que calmar a alguien—ya fuera a Cecil, o a la señorita Bartlett, o a un Ser invisible a los ojos de los mortales—un Ser que le susurraba al alma: «No durará, esta alegría. En enero tendrás que ir a Londres para entretener a los nietos de hombres célebres». Pero hoy sentía que había recibido una garantía. Su madre siempre se sentaría allí, su hermano aquí. El sol, aunque se había movido un poco desde la mañana, nunca se ocultaría tras las colinas occidentales. Después del almuerzo le pidieron que tocara. Ese año había visto el Armide de Gluck, y tocó de memoria la música del jardín encantado—la música con la que Renaud se acerca, bajo la luz de un alba eterna, la música que nunca aumenta ni disminuye, sino que ondula por siempre como los mares sin mareas del país de las hadas.