“Vamos; té, té, té”, dijo el señor Beebe, y apresuró a sus invitados hacia la puerta principal.
Los sacó con tanta prisa que olvidó su sombrero. Cuando regresó por él oyó, para su alivio y sorpresa, el tintineo de una sonata de Mozart.
—Vuelve a tocar —le dijo a la señorita Bartlett.
—Lucy siempre puede jugar —fue la ácida respuesta.
“Uno se alegra mucho de que ella tenga un recurso así. Es evidente que está muy preocupada, como, por supuesto, debe estarlo. Lo sé todo al respecto. El casamiento estaba tan cerca que debió de costarle un gran esfuerzo decidirse a hablar”.
Miss Bartlett dio una especie de contorsión, y él se preparó para una discusión.
Nunca había logrado comprender a Miss Bartlett. Como se había dicho a sí mismo en Florencia, «aún podría revelar profundidades de extrañeza, si no de significado».
Pero era tan antipática que tenía que ser de confianza. Dio eso por sentado, y no dudó en hablar de Lucy con ella. Por fortuna, Minnie estaba recolectando helechos.
Ella abrió el debate con:
“Haríamos mucho mejor en dejar el asunto.”
—Me pregunto.
«Es de suma importancia que no haya cotilleos en Summer Street. Sería mortal cotillear sobre el despido del señor Vyse en el momento actual».
Mr. Beebe levantó las cejas. La muerte es una palabra fuerte; sin duda demasiado fuerte. No se trataba de ninguna tragedia. Dijo: —Por