“A causa de los quince chelines y los cinco”, dijeron solemnemente. “Quince chelines y cinco chelines hacen una libra, ya ves”.
“Pero no veo—”
Intentaron ahogarla con pastel.
“No, gracias. Ya he acabado. No veo por qué... Freddy, no me pises. Señorita Honeychurch, su hermano me está haciendo daño. ¡Ay! ¿Y los diez chelines del señor Floyd? ¡Ay! No, no veo ni veré jamás por qué la señorita Cómo-se-llame no debería pagarle ese chelín al cochero”.
—Había olvidado al cochero —dijo la señorita Bartlett, enrojeciendo—. Gracias, querida, por recordármelo. ¿Era un chelín? ¿Alguien puede cambiarme media corona?
«Yo voy», dijo la joven anfitriona, levantándose con decisión.
—Cecil, dame esa soberana. No, entrégame esa soberana. Haré que Euphemia me la cambie, y empezaremos todo de nuevo desde el principio.
“Lucy—Lucy—¡qué molestia soy!” protestó la señorita Bartlett, y la siguió por el césped. Lucy se adelantó a tropezones, simulando alegría. Cuando estuvieron fuera del alcance del oído, la señorita Bartlett detuvo sus lamentos y dijo con bastante presteza: “¿Ya le has hablado de él?”.
—No, no lo he hecho —respondió Lucy, y luego habría querido morderse la lengua por haber entendido tan de repente a qué se refería su primo—. Déjame ver... un soberano en plata.
Huyó a la cocina. Los repentinos cambios de la señorita Bartlett eran demasiado extraños. A veces parecía como si planeara cada palabra que decía o hacía decir; como si toda esa preocupación por los carruajes y el