“Oh, vamos, Cecil. Yo soy mala, Floyd es un bribón, y me atrevo a decir que Emerson también”.
George lo corrigió: “Yo no soy malo”.
Uno miraba esto por encima del hombro.
—Entonces, ciertamente, no jugaré —dijo Cecil, mientras la señorita Bartlett, bajo la impresión de que estaba despreciando a George, añadió—: Estoy de acuerdo con usted, señor Vyse. Sería mucho mejor que no jugara. Mucho mejor que no.
Minnie, que se apresuraba a pisar donde Cecil temía hacerlo, anunció que jugaría. «De todas formas voy a fallar todas las bolas, así que ¿qué más da?». Pero el domingo intervino y pisoteó con fuerza la amable sugerencia.
—Entonces tendrá que ser Lucy —dijo la señora Honeychurch—; debes recurrir a Lucy. No hay otra salida. Lucy, ve a cambiarte de vestido.
El sábado de Lucy era por lo general de esta naturaleza anfibia.
Lo guardaba sin hipocresía por la mañana y lo quebrantaba sin vacilación por la tarde. Mientras se cambiaba de vestido, se preguntaba si Cecil la estaría despreciando; la verdad es que debía hacer examen de conciencia y dejar todo resuelto antes de casarse con él.
El señor Floyd era su pareja. A ella le gustaba la música, pero cuánto mejor parecía el tenis. Cuánto mejor era correr con ropa cómoda que sentarse al piano y sentirse oprimida bajo los brazos. Una vez más, la música se le antojo como una ocupación de niños. George sacó, y la sorprendió con su afán por ganar. Recordó cómo había suspirado entre las tumbas de Santa Croce porque las cosas no encajaban;