Por seria que hubiera sido la decisión, Lucy no se arrepentía. Ayer había sido un embrollo —extraño y singular, de esos que no se pueden poner fácilmente por escrito—, pero tenía la sensación de que Charlotte y sus compras eran preferibles a George Emerson y a la cima de la Torre del Gallo. Puesto que no podía desenredar el ovillo, debía tener cuidado de no volver a meterse en él. Podía protestar sinceramente contra las insinuaciones de la señorita Bartlett.
Pero aunque había evitado al actor principal, por desgracia el decorado seguía allí. Charlotte, con la autocomplacencia del destino, la condujo desde el río hasta la Piazza Signoria. No habría podido creer que unas piedras, una Loggia, una fuente, la torre de un palacio, pudieran tener semejante significado. Por un momento comprendió la naturaleza de los fantasmas.
El lugar exacto del asesinato estaba ocupado, no por un fantasma, sino por la señorita Lavish, que tenía el periódico de la mañana en la mano. Los saludó enérgicamente. La terrible catástrofe del día anterior le había sugerido una idea que, según creía, daría para un libro.
—¡Oh, déjeme felicitarla! —dijo la señorita Bartlett—. ¡Después de su desesperación de ayer! ¡Qué cosa tan afortunada!
“¡Ajá! Señorita Honeychurch, venid acá, tengo una suerte tremenda. Ahora vais a contarme absolutamente todo lo que visteis desde el principio”.
Lucy escarbó en el suelo con la sombrilla.
—¿Pero quizás prefiera no hacerlo?
“Lo siento—si pudieras prescindir de él, creo que preferiría no hacerlo”.
Las señoras mayores intercambiaron miradas, no de desaprobación; es propio de una joven sentir con profundidad.