“Sí creo que la señora Butterworth es bastante cansina, si a eso te refieres.”
“Cecil te ha dicho que pienses eso. Le eras muy devota de pequeña, y nada describirá su bondad contigo durante la fiebre tifoidea. No—es exactamente lo mismo en todas partes”.
—Permítame que le guarde la capota, ¿puedo?
«¿Seguramente podría contestarle con educación durante media hora?»
—Cecil es muy exigente con las personas —dudó Lucy, vislumbrando problemas en el horizonte—. Forma parte de sus ideales; en realidad es eso lo que a veces hace que parezca...
“¡Vaya tontería! Si los altos ideales vuelven maleducado a un joven, cuanto antes se deshaga de ellos, mejor”, dijo la señora Honeychurch, entregándole la capota.
—¡Ahora, madre! ¡Te he visto enfadada con la señora Butterworth tú misma!
—De esa manera no. A veces podría torcerle el cuello. Pero de esa manera no. No. Es lo mismo con Cecil de cabo a rabo.
—A propósito—nunca te lo dije. Tuve una carta de Charlotte mientras estaba fuera en Londres.
Este intento de desviar la conversación era demasiado pueril, y la señora Honeychurch se indignó.
–Desde que Cecil volvió de Londres, nada parece agradarle. Cada vez que hablo, hace muecas;—lo veo, Lucy; es inútil que me lleves la contraria.