Volvió a mirar los libros: negros, marrones y de ese azul teológico acre. Rodeaban a los visitantes por todas partes; se amontonaban sobre las mesas, presionaban contra el mismísimo techo. Para Lucy —que no lograba ver que el señor Emerson era profundamente religioso, y que difería del señor Beebe principalmente por su reconocimiento de la pasión— parecía terrible que el anciano se arrastrara hasta semejante santuario cuando era infeliz, y dependiera de la generosidad de un clérigo.
Más seguro que nunca de que ella estaba cansada, le ofreció su silla.
“No, por favor quédate sentado. Creo que me sentaré en el carruaje”.
“Señorita Honeychurch, sí que parece usted cansada.”
—Ni un