Aquí, al parecer, se encontraba uno de esos puntos que el intelecto masculino pasa por alto. El señor Beebe exclamó: «Ella misma lo dice, y puesto que otra señora coincide con ella, debo confesar que estoy parcialmente convencido. Tal vez deba cambiar de aires. No tengo hermanas o bien—y no entiendo de estas cosas. ¿Pero por qué tiene que irse tan lejos como a Grecia?».
—Bien puede preguntar eso —respondió la señorita Bartlett, que estaba evidentemente interesada y casi había abandonado su actitud evasiva—. ¿Por qué Grecia? (¿Qué es, querida Minnie?, ¿mermelada?) ¿Por qué no Tunbridge Wells? ¡Ay, señor Beebe! Esta mañana tuve una larga y de lo más insatisfactoria entrevista con la querida Lucy. No puedo ayudarla. No diré más. Tal vez ya he dicho demasiado. No debo hablar. Quería que pasara seis meses conmigo en Tunbridge Wells, y se negó.
El señor Beebe hurgó en una miga con el cuchillo.
“Pero mis sentimientos no tienen importancia. Sé muy bien que le pongo los nervios de punta a Lucy. Nuestra gira fue un fracaso. Quería irse de Florencia, y cuando llegamos a Roma no quería estar en Roma, y todo el tiempo sentí que estaba gastando el dinero de su madre—”
—Mantengámonos en el futuro, sin embargo —interrumpió el señor Beebe—. Necesito su consejo.
—Muy bien —dijo Charlotte, con una brusquedad sofocada que a él le resultaba nueva, aunque familiar para Lucy—. Yo, por mi parte, la ayudaré a ir a Grecia. ¿Y tú?
El señor Beebe sopesó la cuestión.
“Es absolutamente necesario”, continuó, bajando el velo y susurrando a través de él con una pasión, una intensidad que lo sorprendió. “Lo sé, lo sé”. La oscuridad se iba a vecindando, y él sintió que esta extraña mujer