—Me figuro que el señor Beebe volvió a saltar al estanque.
“Por aquí, por favor, señora Honeychurch, por aquí”.
Lo siguieron ribera arriba intentando adoptar esa expresión tensa pero despreocupada que resulta adecuada para las damas en tales ocasiones.
—Bueno, no puedo evitarlo —dijo una voz muy cerca de él, y Freddy asomó un rostro pecoso y un par de hombros blancos como la nieve entre las frondas—. No voy a dejar que me pisoteen, ¿o sí?
¡Dios mío, querida; con que eres tú! ¡Qué pésima administración! ¿Por qué no tomarte un baño cómodo en casa, con agua caliente y fría corriente?
—Mira, madre, un tipo tiene que lavarse, y un tipo tiene que secarse, y si otro tipo—
—Querida, sin duda tienes razón como de costumbre, pero no estás en condiciones de discutir. Vamos, Lucy. —Se volvieron—. ¡Oh, mira... no mires! ¡Oh, pobre señor Beebe! Qué mala suerte otra vez...
Porque el señor Beebe acababa de salir a gatas del estanque, sobre cuya superficie flotaban prendas de índole íntima; mientras que George, el hastiado George, le gritaba a Freddy que había pescado un pez.
“Y yo, me he tragado uno”, respondió el del helecho. “Me he tragado un renacuajo. Se retuerce en mi barriga. Voy a morir... Emerson, bestia, te has sentado sobre mis pantalones”.
—Silencio, queridos —dijo la señora Honeychurch, a quien le era imposible seguir escandalizada—. Y asegúrense de secarse bien primero. Todos estos catarros provienen de no secarse bien.
—Madre, ven ya —dijo Lucía—. Por el amor de Dios, ven de una vez.