Así que enganché en la oscuridad y fui y volví con la señora Tull justo después del amanecer. Y allí estaba el linternón, colgado del clavo donde lo recordaba y no lo había podido encontrar antes. Y luego, una mañana, mientras Dewey Dell ordeñaba justo antes del amanecer, Jewel entró al granero por la parte de atrás, por el agujero de la pared trasera, con el linternón en la mano.
Se lo conté a Cash, y Cash y yo nos miramos el uno al otro.
—En celo —dijo Cash.
—Sí —dije—. ¿Pero para qué la linterna? Y todas las noches, además. Con razón está perdiendo peso. ¿Piensas decirle algo?
—De nada servirá —dijo Cash.
“Lo que está haciendo ahora tampoco va a servir de nada”.
—Ya lo sé. Pero tendrá que aprenderlo él mismo. Dale tiempo para darse cuenta de que rendirá, de que mañana habrá exactamente la misma cantidad, y estará bien. Supongo que no se lo diría a nadie.
“No”, dije. “Le dije a Dewey Dell que no lo hiciera. A mamá, al menos”.
“No. No mamá.”
Después de aquello me pareció de lo más cómico: él actuando tan desconcertado y dispuesto y muerto de sueño y flaco como un poste, y creyéndose de lo más listo por hacerlo.
Y me pregunté quién sería la muchacha. Pensé en todas las que conocía que pudieran ser, pero no pude asegurarlo.
—No es ninguna muchacha —dijo Cash—. Es una mujer casada de por ahí. No hay ninguna muchacha joven que tenga tanto atrevimiento y aguante. Eso es lo que no me gusta de esto.