«Mátenlo. Maten al hijo de puta».
Era malo, pues. Era malo. Un tipo no puede librarse de un trabajo chapucero. No puede hacerlo. Intenté decirle, pero él solo dijo:
«Pensé que me lo habrías dicho. No es que yo»,
dijo, y luego empezó a reírse. El otro tipo apartó a Jewel de encima de él y se quedó sentado allí, en el suelo, riéndose.
Intenté decírselo. Si tan solo me hubiera podido mover, incluso prepararme. Pero intenté decírselo y dejó de reírse, mirándome hacia arriba.
—¿Quieres que me vaya? —dijo él.
—Será mejor para ti —le dije—. Allá abajo estará tranquilo, sin las molestias ni nada de eso. Será mejor para ti, Darl —le dije.
—Mejor —dijo. Volvió a empezar a reír—. Mejor —dijo. Apenas podía decirlo de la risa.
Se sentó en el suelo y nosotros mirándolo, riendo y riendo. Era malo. Sí que era malo. Me condené si logré verle la gracia. Porque sencillamente no hay nada que justifique la destrucción deliberada de lo que un hombre ha construido con su propio sudor y en lo que ha guardado el fruto de su sudor.
Pero no estoy tan seguro de que nadie tenga derecho a decir qué es la locura y qué no. Es como si hubiera un tipo dentro de cada hombre que ha dejado atrás la cordura y la locura, que observa los actos cuerdos y locos de ese hombre con el mismo horror y el mismo asombro.