golpe. Jewel se inclina sobre él, con los músculos de la mandíbula vueltos blancos.
—¿Qué dijiste? —dice él.
—Aquí —digo—. No lo hace con mala intención, señor. Jewel —digo.
Cuando lo toco, le lanza un golpe al hombre. Lo agarro del brazo; forcejeamos. Jewel nunca me ha mirado. Está intentando liberar el brazo. Cuando vuelvo a ver al hombre, tiene una navaja abierta en la mano.
—Espere, señor —digo—; yo lo tengo. Jewel —digo—.
—Se cree que por ser un maldito pueblerino —dice Jewel, jadeando, forcejeando conmigo—. Hijo de puta —dice.
El hombre se mueve. Empieza a rodearme con cautela, sin quitarle los ojos de encima a Jewel, con el cuchillo pegado al costado. —Ningún hombre puede llamarme así —dice.
Papá se ha bajado del carro, y Dewey Dell sujeta a Jewel, empujándolo. Lo suelto y me pongo frente al hombre.
—Espera —digo—. Él no lo hace con mala intención. Está enfermo; anoche se quemó en un incendio y no está en sus cabales.
“Haya fuego o no haya fuego —dice el hombre—, ningún hombre puede llamarme así”.
—Él pensó que le dijiste algo —digo.
“Yo nunca le dije nada. Nunca lo había visto antes.”
“Válgame Dios”, dice papá; “válgame Dios”.
—Lo sé —digo—. Nunca quiso decir nada. Se retractará.