No había otra cosa que hacer. O lo mandábamos a Jackson, o Gillespie nos demandaba, porque él sabía de algún modo que Darl le había prendido fuego. No sé cómo lo supo, pero lo supo.
Vardaman lo vio hacerlo, pero juró que nunca se lo había dicho a nadie más que a Dewey Dell y que ella le había dicho que no se lo dijera a nadie. Pero Gillespie lo sabía. Aunque lo habría sospechado tarde o temprano. Podría haberlo hecho esa misma noche con solo ver cómo actuaba Darl.
Y entonces papá dijo: «Supongo que no hay nada más que hacer», y Jewel dijo,
¿Quieres arreglarlo ahora?
—¿Arreglarlo? —dijo papá.
—Atrapadlo y atadlo —dijo Jewel—. Maldita sea, ¿queréis esperar a que le prenda fuego a la maldita mula y al carro?
Pero de eso no servía de nada.
«De eso no sirve de nada», dije. «Podemos esperar hasta que esté bajo tierra».
A un tipo que va a pasar el resto de su vida encerrado, hay que dejarle tener el gusto que pueda tener antes de irse.
—Supongo que ya debería estar allí —dice papá—. Vaya Dios a saber, es una prueba muy dura para mí. Parece que la mala suerte no se acaba nunca una vez que empieza.