Se inclina entre nosotros sobre él, dos de las ocho manos. En su rostro la sangre va en oleadas. Entre ellas su carne tiene un aspecto verdoso, más o menos ese verde suave, espeso y pálido del rumiar de una vaca; su rostro sofocado, furioso, el labio levantado sobre los dientes.
—¡Alza! —dice—. ¡Alza, maldita sea tu alma de narigón!
Él hace un esfuerzo, levantando un lado entero con tanta brusquedad que todos saltamos al carro para sostenerlo y equilibrarlo antes de que lo vuelque por completo.
Por un instante opone resistencia, como si tuviera voluntad, como si dentro de él su cuerpo delgado como un bastón se aferrara furiosamente, aun estando muerta, a una especie de pudor, tal como ella habría intentado ocultar una prenda manchada que no hubiera podido evitar ensuciar con su cuerpo.
Luego se libera, elevándose de repente como si la emaciación de su cuerpo hubiera añadido ligereza a los tablones o como si, al ver que la prenda estaba a punto de serle arrancarada, se precipitara de repente tras ella en un apasionado giro que se burla de su propio deseo y necesidad.
El rostro de Jewel se pone completamente verde y puedo oír los dientes en su aliento.
Lo llevamos por el pasillo, con pasos pesados y torpes sobre el suelo, avanzando a arrastras, y cruzamos la puerta.
—Sosténlo un minuto, ahora —dice papá, soltándolo—. Se da la vuelta para cerrar y echar la llave de la puerta, pero Jewel no quiere esperar.
—Vamos —dice con esa voz sofocante—. Vamos.