manchas de su pelaje no tuvieran absolutamente nada que ver con el caballo de carne y hueso que llevaban dentro, y se quedó allí sentado, mirándonos.
—¿De dónde sacaste ese caballo? —dijo papá.
—Lo compré —dijo Jewel—. Al señor Quick.
—¿Lo compraste? —dijo papá—. ¿Con qué? ¿Compraste esa cosa bajo mi palabra?
—Era mi dinero —dijo Jewel—. Lo gané yo. No tendrás que preocuparte por eso.
“Jewel”, dijo mamá; “Jewel”.
—Está bien —dijo Cash—. Se ha ganado el dinero. Limpió aquellas cuarenta acres de terreno nuevo que Quick señaló la primavera pasada. Lo hizo él solo, trabajando de noche a la luz de un farol. Yo lo vi. Así que no creo que ese caballo le haya costado nada a nadie, excepto a Jewel. No creo que debamos preocuparnos.
“Jewel”, dijo mamá. “Jewel—” Luego dijo: “Vienes derecho a la casa y te acuestas”.
—Todavía no —dijo Jewel—. No tengo tiempo. Tengo que conseguir una silla y una brida. El señor Quick dice que yo—
—Jewel —dijo mamá, mirándolo—. Te daré... te daré... daré... Luego se echó a llorar. Lloraba desconsoladamente, sin ocultar la cara, de pie allí con su bata descolorida, mirándolo a él y él a caballo, mirándola desde arriba, con la cara volviéndosele fría y con un aspecto un poco enfermo hasta que apartó la vista de golpe y Cash se acercó y la tocó.
—Vete tú a la casa —dijo Cash—. Esta tierra de aquí está muy mojada para ti. Vete ya, anda.