—Un hueso roto siempre lo siente —dice Littlejohn—. Un tipo con un hueso roto sabe cuándo viene.
—A Cash solo le tocó una pierna rota —dice Armstid—. Pudo haberse lastimado estando en cama. ¿De qué altura te caíste, Cash?
—Veintiocho pies, cuatro pulgadas y media, más o menos —dice Cash—. Me muevo a su lado.
—Un tipo puede resbalar bien rápido en tablones mojados —dice Quick.
—Es una lástima —digo—. Pero no lo pudiste evitar.
—Son esas malditas mujeres —dice—. Lo hice para que estuviera en equilibrio con ella. Lo hice a su medida y a su peso.
Si hacen falta tablas mojadas para que la gente caiga, se avecinan muchas caídas antes de que termine este temporal.
—No lo habrías podido holp —digo.
No me importa que caiga la gente. Lo que me importa es el algodón y el maíz.
Tampoco le importa a Peabody que la gente se caiga. ¿Qué tal eso, Doc?
Es un hecho. Completamente arrancada de la tierra va a quedar. Parece que siempre le pasa algo.
Claro que sí. Por eso vale algo. Si no pasara nada y todo el mundo sacara una gran cosecha, ¿crees que valdría la pena cultivarla?
Pues me cae que no me gusta ver mi trabajo lavado de la tierra, trabajo por el que sudé.
Es un hecho. A uno no le importaría verlo arrastrado por la marea si pudiera hacer llover él mismo.