—Bueno, tienen que terminar de rodear la tierra antes de atreverse con el agua —dije—. Vamos.
—Es el retroceder —dijo—. No hay ninguna suerte en retroceder.
Estaba allí de pie, encorvado, melancólico, mirando el camino vacío más allá del puente combado y oscilante. Y aquella muchacha también, con la cesta de la merienda en un brazo y aquel paquete bajo el otro. Directos al pueblo. Dispuestos a ello.
Arriesgarían el fuego, la tierra, el agua y todo solo para comerse una bolsa de plátanos.
«Tendríais que haberos quedado un día más», dije. «Habría bajado algo para la mañana. Puede que no hubiera llovido esta noche. Y ya no puede subir más».
“Doy mi promesa”, dice ella. “Ella cuenta con ello”.