—¿Por qué no sales del agua? —digo.
—No flotará como un serrucho —dice Jewel.
—Flotará más cerca de un serrucho que de un martillo —dice Vernon.
“A que no”, dice Jewel.
—No apuesto —dice Vernon.
Se quedan ahí, observando las manos quietas de Jewel.
—Infierno —dice Jewel—. Trae el avión, pues.
Así que consiguen la avioneta y la atan a la línea de tiza y vuelven a entrar al agua.
Papá regresa por la orilla. Se detiene un rato y nos mira, encorvado, melancólico, como un novillo achacoso o un pájaro viejo y alto.
Vernon y Jewel regresan, avanzando contra la corriente. «Quítate del medio», le dice Jewel a Dewey Dell. «Sal del agua».
Se arrima un poco a mí para que ellos pasen, con Jewel sosteniendo el garlopa en alto como si fuera perecedero, con el cordel azul colgándole sobre el hombro.
Pasan junto a nosotros y se detienen; se ponen a discutir en voz baja sobre el lugar exacto por el que se había ido el carro al agua.
«Darl debería saberlo», dice Vernon. Me miran.
—No lo sé —digo—. No estuve tanto tiempo ahí.
«Infierno», dice Jewel.
Avanzan, con cautela, apoyándose contra la corriente, leyendo el vado con los pies.