Jewel no mira a pa.
—Más vale que llames a Vardaman de vuelta —dice.
Mira a Cash. Luego da media vuelta y se aleja.
—Haz que hable en cuanto pueda —dice—, para que nos diga qué más había.
Volvemos al río. El carro es sacado a la orilla, las ruedas calzadas (con cuidado: todos ayudamos; es como si sobre la forma destartalada, familiar e inerte del carro persistiera de algún modo, latente pero aún inmediata, aquella violencia que había matado a las mulas que tiraban de él hacía ni una hora) por encima del borde de la crecida.
En la caja del carro yace profundamente, las largas tablas pálidas un poco calladas por la humedad pero aún amarillas, como oro visto a través del agua, salvo por dos largas manchas de barro. Pasamos junto a él y seguimos hacia la orilla.
Un extremo de la cuerda está atado a un árbol. En la orilla del arroyo, con el agua a las rodillas, Vardaman está de pie, un poco inclinado hacia adelante, mirando a Vernon con embelesada atención. Ha dejado de gritar y está mojado hasta las axilas.
Vernon está en el otro extremo de la cuerda, con el agua a los hombros en el río, mirando hacia atrás a Vardaman.
—Más atrás todavía —dice—. Vete al lado del árbol y agárrame la cuerda, para que no se resbale.
Vardaman recula a lo largo de la cuerda, hacia el árbol, moviéndose a ciegas, mirando a Vernon. Cuando nos acercamos nos mira una vez, con los ojos redondos y un poco aturdidos. Luego vuelve a mirar a Vernon en esa postura de embelesada atención.