lúgubre y pomposamente al pensar en las cartas que escribiría a los jefes de las oficinas gubernamentales sobre «mi viejo amigo, Peter Walsh», y todo eso. Pero no conduciría a nada—a nada permanente, debido a su carácter.
«Metido en un lío con alguna mujer», dijo Lady Bruton. Todos habían adivinado que eso era lo que estaba detrás de todo.
—Sin embargo —dijo lady Bruton, deseosa de cambiar de tema—, le oiremos toda la historia al propio Peter.
(El café tardó mucho en llegar.)
“¿La dirección?”, murmuró Hugh Whitbread; y hubo al instante un rizo en la gris marea del servicio que rodeaba a Lady Bruton día tras día, recogiéndola, interceptándola, envolviéndola en un fino tejido que amortiguaba las conmociones, mitigaba las interrupciones y extendía en torno a la casa de Brook Street una fina red donde las cosas quedaban atrapadas y eran extraídas con precisión, al instante, por el canoso Perkins, que