pudiera respetarla en los demás. Podía respetarla en los muchachos. Todavía no conocen los sufrimientos de la carne, pensó, mientras los muchachos que marchaban desaparecían en dirección a The Strand—todo por lo que yo he pasado, pensó, al cruzar la calle y detenerse bajo la estatua de Gordon, Gordon a quien de muchacho había adorado; Gordon de pie, solitario, con una pierna levantada y los brazos cruzados—pobre Gordon, pensó.
Y como aún nadie sabía que él estaba en Londres, excepto Clarissa, y la tierra, tras el viaje, todavía le parecía una isla, lo sobrecogió la extrañeza de hallarse a solas, vivo, desconocido, a las once y media en Trafalgar Square.
¿Qué es esto? ¿Dónde estoy? ¿Y por qué, al fin y al cabo, lo hace uno?, pensó, pareciéndole el divorcio pura fantasía.
Y su mente se quedó llana como un pantano, y tres grandes emociones lo arrollaron: la comprensión; una vasta filantropía; y finalmente, como fruto de las otras, un deleite irreprimible y exquisito; como si dentro de su cerebro, por mano ajena, se tensaran cuerdas, se movieran persianas, y él, sin tener nada que ver en ello, estuviera sin embargo a la entrada de infinitas alamedas por las que, si se empeñaba, podría vagar.
No se había sentido tan joven en años.
¡Había escapado! Era absolutamente libre —como ocurre en el derrumbe de la costumbre cuando la mente, como una llama desatada, se inclina y se dobla y parece a punto de desprenderse de su base—. ¡No me he sentido tan joven en años!, pensó Peter, escapando (solo por una hora o dos, por supuesto) de ser precisamente lo que era, y sintiéndose como un niño que sale corriendo al aire libre y ve, mientras corre, a su vieja niñera saludando desde la ventana equivocada. Pero es extraordinariamente atractiva, pensó, mientras, al cruzar