su oportunidad de entrar en el Gabinete). —¡Ahí está Peter Walsh! —dijo, dándole la mano a aquel pecador encantador, aquel hombre tan capaz que debería haberse hecho un nombre pero no lo había hecho (siempre con problemas con las mujeres), y, por supuesto, a la vieja señorita Parry. ¡Una anciana maravillosa!
Lady Bruton se inclinaba junto a la silla de la señorita Parry, una granadera fantasmal, envuelta en negro, que invitaba a Peter Walsh a almorzar; cordial; pero sin charla trivial, sin recordar nada en absoluto de la flora o la fauna de la India. Había estado allí, por supuesto; se había hospedado con tres virreyes; pensaba que algunos de los civiles británicos en la India eran muchachos extraordinariamente magníficos; pero ¡qué tragedia era la situación de la India!
El primer ministro se lo acababa de contar (la vieja señorita Parry, acurrucada en su chal, no se preocupaba por lo que el primer ministro le acababa de contar), y a Lady Bruton le gustaría conocer la opinión de Peter Walsh, ya que él venía directamente del centro, y haría que Sir Sampson se encontrara con ella, porque de verdad le quitaba el sueño por las noches, la necedad de aquello, la maldad, podría decirse, siendo hija de un militar.
Era una vieja ahora, ya no servía para mucho. Pero su casa, sus criados, su buena amiga Milly Brush—¿se acordaba de ella?—, todos estaban allí deseando que los utilizaran si—si podían ser de ayuda, en resumen.
Pues jamás hablaba de Inglaterra, mas esta isla de hombres, esta querida, querida tierra, le corría por las venas (sin haber leído a Shakespeare), y si alguna mujer hubo capaz de ponerse el casco y disparar la flecha, de mandar tropas al ataque, de gobernar con indomable justicia a hordas bárbaras y yacer bajo un escudo, sin nariz,