que decían que se parecía maravillosamente al viejo rey Eduardo, pero era muchísimo más esbelto. El Príncipe vivía en St. James’s; pero podía venir por la mañana a visitar a su madre.
Eso dijo Sarah Bletchley con su bebé en brazos, balanceando el pie de arriba abajo como si estuviera junto a su propia repisa de chimenea en Pimlico, pero sin quitar los ojos de The Mall, mientras Emily Coates escudriñaba las ventanas del Palacio y pensaba en las doncellas, las innumerables doncellas, en los dormitorios, los innumerables dormitorios. Unida a un caballero de edad avanzada con un terrier escocés, a hombres sin ocupación, la multitud crecía. El pequeño señor Bowley, que tenía habitaciones en The Albany y estaba lacrado sobre las fuentes más profundas de la vida, pero que podía ser deslacrado de pronto, inoportunamente, sentimentalmente, por esta clase de cosas —mujeres pobres esperando a ver pasar a la reina—, mujeres pobres, niños simpáticos, huérfanos, viudas, la guerra —chist, chist—, tenía en realidad lágrimas en los ojos. Una brisa que soplaba muy tibiamente por The Mall entre los árboles escasos, pasando junto a los héroes de bronce, sacudió alguna bandera ondeando en el pecho británico del señor Bowley, y este se quitó el sombrero cuando el auto dobló hacia The Mall, lo sostuvo en alto a medida que el auto se acercaba, permitió que las pobres madres de Pimlico se apretaran contra él y se mantuvo muy erguido. El auto avanzó.
De pronto, la señora Coates levantó la vista hacia el cielo. El ruido de un aeroplano perforó ominosamente los oídos de la multitud. ¡Ahí venía, sobrevolando los árboles, soltando humo blanco por la parte trasera que se rizaba y torcía, escribiendo algo de verdad! ¡haciendo letras en el cielo! Todos miraron hacia arriba.
Cayendo a plomo, el aeroplano se disparó verticalmente