efecto, los jóvenes son hermosos, dijo Sally, mientras miraba a Elizabeth cruzar la habitación. ¡Qué distinta de Clarissa a su edad! ¿Podría sacar algo en claro de ella? No abriría los labios. No mucho, todavía no, admitió Peter. Era como un lirio, dijo Sally, un lirio al borde de un estanque. Pero Peter no estaba de acuerdo en que no sepamos nada. Lo sabemos todo, dijo; al menos él, sí.
Pero estos dos, susurró Sally, estos dos que venían ahora (y de verdad tenía que irse si Clarissa no llegaba pronto), este hombre de aspecto distinguido y su mujer de apariencia bastante vulgar que habían estado hablando con Richard—¿qué se podía saber de gente así?
“Que son unos malditos farsantes”, dijo Peter, mirándolos con desdén.
Hizo reír a Sally.
Pero Sir William Bradshaw se detuvo en la puerta para mirar un cuadro. Buscó en la esquina el nombre del grabador. Su mujer también miró. Sir William Bradshaw se interesaba tanto por el arte.
Cuando uno era joven —dijo Peter—, estaba demasiado excitado para conocer a la gente. Ahora que uno era viejo, cincuenta y dos para ser exactos (Sally tenía cincuenta y cinco, de cuerpo, decía, pero su corazón era como el de una muchacha de veinte); ahora que uno era maduro entonces —dijo Peter—, uno podía observar, uno podía comprender, y uno no perdía el poder de sentir —dijo. No, eso es verdad —dijo Sally. Ella sentía con más profundidad, más apasionadamente, cada año. Aumentaba —dijo él—, ay, tal vez, pero uno debía alegrarse de ello; seguía aumentando según su experiencia. Había alguien en la India. Le gustaría hablarle a Sally de ella. Le gustaría que Sally la conociera. Estaba casada —dijo. Tenía dos hijos pequeños. Todos debían ir a Mánchester —dijo Sally—, él tenía que prometérselo antes de marcharse.
—Ahí va