algo de la sobriedad y la quietud repentinas de una nube sobre rostros que un segundo antes habían estado completamente alborotados. Pero ahora el misterio los había rozado con su ala; habían escuchado la voz de la autoridad; el espíritu de la religión andaba suelto con los ojos vendados de apretadamente y los labios abiertos de par en par. Pero nadie sabía de quién era el rostro que se había visto. ¿Era el del Príncipe de Gales, el de la Reina, el del Primer Ministro? ¿De quién era el rostro? Nadie lo sabía.
Edgar J. Watkiss, con su rollo de tubería de plomo alrededor del brazo, dijo audiblemente, en tono humorístico por supuesto: «El coche del Pr-rime Ministro».
Septimus Warren Smith, que se vio incapaz de avanzar, lo oyó.
Septimus Warren Smith, de unos treinta años, rostro pálido, nariz aguileña, con zapatos marrones y un abrigo deslucido, de ojos color avellana que tenían esa mirada de aprensión que hace que perfectos desconocidos se sientan también aprensivos.
El mundo ha levantado el látigo; ¿dónde caerá?
Todo se había detenido. El latido de los motores sonaba como un pulso que tamborileara de forma irregular a través de todo un cuerpo. El sol se volvió extraordinariamente caluroso porque el carruaje de motor se había detenido frente al escaparate de Mulberry; las ancianas en la parte alta de los ómnibus desplegaron sus sombrillas negras; aquí una sombrilla verde, allá una roja se abrían con un pequeño chasquido. La señora Dalloway, que se acercaba a la ventana con los brazos llenos de guisantes de olor, miró hacia fuera con su carita rosada fruncida por la intriga. Todo el mundo miró el carruaje de motor. Septimus miró. Los chicos en bicicleta saltaron a tierra. El tráfico se acumulaba. Y allí seguía el carruaje de motor, con las cortinillas bajadas,