en el mismo dintel y borde de las cosas, despedirse. Eso le hizo pensar a él. (Pero no estaba enamorado.)
En verdad, pensó Clarissa, el primer ministro se había portado muy bien al venir. Y, al caminar junto a él por la estancia, con Sally allí y Peter allí y Richard muy complacido, con toda esa gente más bien inclinada, tal vez, a la envidia, había sentido esa intoxicación del momento, esa dilatación de los nervios del corazón mismo hasta parecer vibrar, bañado, erguido;—sí, pero al fin y al cabo era lo que los demás sentían, eso; pues, aunque le encantaba y sentía cómo le hormigueaba y escocía, aún estas apariencias, estos triunfos (el querido viejo Peter, por ejemplo, pensándola tan brillante), tenían una vacuidad; a distancia de un brazo se hallaban, no en el corazón; y podía ser que estuviera envejeciendo, pero ya no la satisfacían como antes; y de pronto, al ver al primer ministro bajar las escaleras, el borde dorado del cuadro de Sir Joshua de la niña con muf hizo que Kilman acudiera de golpe; Kilman su enemiga. Eso era satisfactorio; eso era real. ¡Ah, cómo la odiaba—ardiente, hipócrita, corrupta; con todo ese poder; la seductora de Elizabeth; la mujer que se había arrastrado dentro para robar y profanar (Richard diría: ¡Qué tontería!). La odiaba: la amaba. Lo que uno quería eran enemigos, no amigos—no la señora Durrant y Clara, Sir William y Lady Bradshaw, la señorita Truelock y Eleanor Gibson (a quienes vio subir). Tendrían que encontrarla si la querían. ¡Ella estaba por la fiesta!
Allí estaba su viejo amigo Sir Harry.
—¡Querido Sir Harry! —dijo, acercándose al excelente anciano que había producido más cuadros malos que cualesquiera otros dos académicos juntos de todo St. John’s Wood (representaban siempre ganado vacuno de pie en charcas al atardecer absorbiendo humedad,