de proa de un barco, pues la brisa le alborotaba ligeramente el cabello; el calor daba a sus mejillas la palidez de la madera pintada de blanco; y sus hermosos ojos, al no tener ninguna mirada con que cruzarse, miraban al frente, vacíos, brillantes, con la fija e increíble inocencia de la escultura.
Era siempre el hablar de sus propios sufrimientos lo que hacía a la señorita Kilman tan insoportable. ¿Y tenía razón?
Si aquello de estar en comités y dedicar horas y horas cada día (apenas lo veía en Londres) era lo que ayudaba a los pobres, su padre lo hacía, sabe Dios —si era eso a lo que se refería la señorita Kilman con ser cristiana—, pero era tan difícil de decir.
¡Oh, le gustaría ir un poco más lejos! ¿Era otro penique hasta Strand? Pues aquí tenía otro penique. Iría hacia Strand.
Le gustaban las personas enfermas. Y todas las profesiones están abiertas a las mujeres de su generación, dijo la señorita Kilman. Así que ella podría ser doctora. Podría ser granjera. Los animales a menudo están enfermos. Podría poseer mil acres y tener gente bajo su mando. Iría a verlos a sus cabañas. Esto era Somerset House. Uno podía ser un muy buen agricultor—y eso, por extraño que parezca aunque la señorita Kilman tuviera su parte en ello, se debía casi por completo a Somerset House. Parecía tan espléndido, tan serio, ese gran edificio gris. Y le gustaba la sensación de la gente trabajando. Le gustaban esas iglesias, como formas de papel gris, que surcaban la corriente del Strand. Aquí era muy diferente a Westminster, pensó, al bajarse en Chancery Lane. Era tan serio; era tan atareado. En suma, le gustaría tener una profesión. Se convertiría en doctora, en granjera, posiblemente entraría en el Parlamento, si lo consideraba necesario,