incapaz, incluso para una fiesta como esta, de conseguir corbata y chaleco o de aplastarse el pelo), y aun a esa distancia se estaban peleando, podía ver. Pues el profesor Brierly era un tipo muy raro. Con todos esos títulos, honores, cátedras entre él y los escribidores, sospechaba al instante de un ambiente poco favorable a su extraña mezcla; su erudición prodigiosa y su timidez; su encanto invernal sin cordialidad; su inocencia mezclada con esnobismo; temblaba si se percataba, por el pelo desaliñado de una dama, por las botas de un joven, de un inframundo, muy respetable sin duda, de rebeldes, de jóvenes fervientes; de aspirantes a genios, e insinuaba con una pequeña sacudida de cabeza, con un bufido —¡Hum!—, el valor de la moderación; de cierta formación ligera en los clásicos para poder apreciar a Milton. El profesor Brierly (Clarissa podía verlo) no se estaba llevando bien con el pequeño Jim Hutton (que llevaba calcetines rojos, pues los negros estaban en la lavandería) a propósito de Milton. Ella interrumpió.
Ella dijo que le encantaba Bach. A Hutton también. Ese era el vínculo entre ellos, y Hutton (un poeta muy malo) siempre sintió que la señora Dalloway era, con mucho, la mejor de las grandes damas que se interesaban por el arte.
Era curioso lo estricta que era. En cuanto a la música, era puramente impersonal. Era bastante estirada. ¡Pero qué encanto tenía a la vista! Lograba que su casa fuera tan agradable a no ser por sus Profesores.
Clarissa estuvo a punto de llevárselo a rastras y sentarlo al piano en la habitación del fondo. Pues él tocaba de forma divina.
—¡Pero el ruido! —dijo ella—. ¡El ruido!
“La señal de una fiesta exitosa”.
Asintiendo con elegancia, el profesor se apartó con delicadeza.
—Él lo sabe todo en el mundo entero sobre