curvaron hacia adentro.
—Nunca voy a las fiestas —dijo la señorita Kilman, solo para evitar que Elizabeth fuera—. A mí no me invita nadie —y supo, al decirlo, que era ese egoísmo lo que la arruinaba; el señor Whittaker se lo había advertido; pero no podía evitarlo. Había sufrido horriblemente—. ¿Por qué iban a invitarme? —dijo—. Soy fea, soy infeliz.
Sabía que era idiota. Pero era toda esa gente que pasaba —la gente con paquetes que la despreciaba— la que la obligaba a decirlo. Como fuera, ella era Doris Kilman. Tenía su título universitario. Era una mujer que se había abierto camino en el mundo. Sus conocimientos de historia moderna eran más que respetables.
“No me compadezco a mí misma”, dijo. “Compadezco” —tenía la intención de decir “a tu madre”, pero no, no podía, no ante Elizabeth—. “Compadezco mucho más a los demás”.
Como una pobre bestia que hubiera sido conducida ante