y encuentra ya allí a sus invitados. No llego tarde. No, son exactamente las once y media, dice. Sin embargo, aunque tiene toda la razón, su voz, por ser la voz de la anfitriona, se muestra reacia a imponer su individualidad. Algún dolor por el pasado la retiene; alguna preocupación por el presente.
Son las once y media, dice, y el sonido de St. Margaret’s se desliza en los recovecos del corazón y se entierra en círculos y más círculos de sonido, como algo vivo que quisiera confesarse, dispersarse, quedar, con un temblor de deleite, en reposo; como la propia Clarissa, pensó Peter Walsh, bajando las escaleras en punto hora vestida de blanco. Es la propia Clarissa, pensó con profunda emoción y un recuerdo de ella extraordinariamente nítido y a la vez desconcertante, como si esta campana hubiera entrado en la habitación años atrás, donde se sentaban en algún momento de