gustaba su estilo, no le gustaba su olor». Pero era extraordinariamente capaz. Estaban hablando de este proyecto de ley. Algún caso, mencionaba sir William, bajando la voz. Tenía relación con lo que decía sobre los efectos retardados del shell shock. Tenía que haber alguna disposición al respecto en el proyecto de ley.
Bajando la voz, acogiendo a la señora Dalloway en el refugio de una feminidad compartida, un orgullo común por las ilustres cualidades de los maridos y su triste tendencia a trabajar demasiado, Lady Bradshaw (pobre gansa; no le caía mal a nadie) le susurró que, «justo cuando íbamos a salir, llamaron por teléfono a mi marido, un caso muy triste. Un joven (eso es lo que Sir William le está contando al señor Dalloway) se había suicidado. Había estado en el ejército».
¡Vaya!, pensó Clarissa, en plena fiesta, aquí llega la muerte, pensó.
Siguió adelante, hacia la pequeña habitación a la que el primer ministro había entrado con Lady Bruton. Tal vez hubiera alguien allí. Pero no había nadie.
Las sillas aún conservaban la huella del primer ministro y Lady Bruton, ella vuelta con deferencia, él sentado con firmeza, con autoridad. Habían estado hablando de la India.
No había nadie. El esplendor de la fiesta cayó al suelo, tan extraña sensación era entrar sola con sus galas.
¿Qué negocio tenían los Bradshaw con hablar de la muerte en su fiesta? Un joven se había matado. Y hablaban de ello en su fiesta—los Bradshaw hablaban de la muerte. Se había matado—¿pero cómo? Siempre su cuerpo lo revivía, cuando le contaban, por primera vez, de repente, de un accidente; su vestido ardía, su cuerpo se quemaba. Se había lanzado por una ventana. Había saltado el suelo hacia arriba; a través de él, tropezando, magullándose, se clavaban las herrumbradas estacas. Allí yacía con