buenas perspectivas de salir adelante en Canadá.
Ella exageraba. Quizá había perdido el sentido de la proporción. La emigración no era para los demás el remedio evidente, la concepción sublime. No era para ellos (ni para Hugh, ni para Richard, ni siquiera para la devota señorita Brush) la liberadora de ese egoísmo reprimido que una mujer marcial y enérgica, bien alimentada, de buena cuna, impulsos directos, sentimientos tajantes y escasa capacidad introspectiva (amplia y sencilla —¿por qué no podía ser todo el mundo amplio y sencillo?, se preguntaba ella) siente surgir en su interior una vez pasada la juventud, y que debe descargar sobre algún objeto —puede ser la Emigración, puede ser la Emancipación; pero sea lo que fuere, este objeto en torno al cual se secreta a diario la esencia de su alma se vuelve inevitablemente prismático, lustroso, mitad espejo, mitad piedra preciosa; ahora cuidadosamente oculto por si la gente se burla de él; ahora orgullosamente exhibido. La emigración se había convertido, en suma, en gran medida en Lady Bruton.
Pero tenía que escribir. Y una carta al Times, solía decirle a la señorita Brush, le costaba más que organizar una expedición a Sudáfrica (lo cual había hecho durante la guerra). Tras una mañana de lucha empezando, rompiendo papeles, volviendo a empezar, solía sentir la inutilidad de su propia condición de mujer como no la sentía en ninguna otra ocasión, y recurría con gratitud al pensamiento de Hugh Whitbread, quien poseía —nadie podía dudarlo— el arte de escribir cartas al Times.
Un ser tan diferentemente constituido que ella, con tal dominio del lenguaje; capaz de expresar las cosas como los editores gustan de expresarlas; tenía pasiones que no se podían calificar simplemente de codicia. Lady Bruton a menudo suspendía el juicio sobre los hombres en deferencia a la misteriosa concordancia en