una verja con un fin desconocido, y se quedara allí con el anhelo de salir galopando, Elizabeth Dalloway permaneció en silencio. ¿Iba la señorita Kilman a decir algo más?
—No me olvides del todo —dijo Doris Kilman; su voz tembló.
Directamente hasta el otro extremo del campo galopó la muda criatura aterrorizada.
La gran mano se abrió y se cerró.
Elizabeth volvió la cabeza. Se acercó la camarera. Había que pagar en la caja, dijo Elizabeth, y se marchó, arrancándole, según sintió la señora Kilman, las entrañas mismas del cuerpo, estirándolas a medida que cruzaba la sala, y luego, con una última torsión, inclinando la cabeza muy cortésmente, se fue.
Se había ido. La señorita Kilman se sentó a la mesa de mármol entre los éclairs, golpeada una, dos, tres veces por sacudidas de sufrimiento. Se había ido. La señora Dalloway había triunfado. Elizabeth se había ido. La belleza se había ido;