colisiones de sonido que se elevaban en columnas suaves (que la música fuera visible era un descubrimiento) y se convertía en un himno, un himno entrelazado ahora por la flauta de un pastorcito (Eso es un viejo tocando el pito junto al mesón, murmuró) que, mientras el muchacho permanecía quieto, brotaba burbujeante de su instrumento, y luego, al subir más alto, entonaba su exquisita queja mientras el tráfico pasaba por debajo. La elegía de este muchacho se toca en medio del tráfico, pensó Septimus. Ahora se retira a las nieves, y las rosas lo rodean —las rosas rojas y espesas que crecen en la pared de mi dormitorio, se recordó a sí mismo. La música se detuvo. Tiene su centavo, dedujo, y ha seguido hasta el siguiente mesón.
Pero él mismo seguía alto sobre su roca, como un marinero ahogado sobre una roca.
Me asomé por la borda del bote y caí, pensó. Me fui bajo el mar. He estado muerto, y sin embargo ahora estoy vivo, pero dejadme descansar aún; suplicaba (¡volvía a hablar consigo mismo—era horrible, horrible!); y así como, antes de despertar, las voces de los pájaros y el ruido de las ruedas tañen y parlotean en extraña armonía, haciéndose cada vez más fuertes y el durmiente se siente arrastrado hacia las orillas de la vida, así se sintió él arrastrado hacia la vida, el sol calentando más, los gritos sonando más fuertes, algo tremendo a punto de suceder.
No tenía más que abrir los ojos; pero un peso los abrumaba; un miedo. Hizo un esfuerzo; empujó; miró; vio Regent’s Park ante él. Largas serpentinas de luz solar lamían sus pies. Los árboles se agitaban, blandían sus ramas. Te damos la bienvenida, parecía decir el mundo; te aceptamos; creamos. Belleza, parecía decir el mundo. Y como para probarlo (científicamente) hacia dondequiera