dedo extendido hacia algún mueble, acribillar a preguntas inesperadas al propietario, quien sonreía respetuosamente aunque estaba secretamente temeroso. Se las dirigía en francés, aunque su pronunciación del idioma era tan mala que a veces yo tenía que traducírselas. La mayor parte de las veces, las respuestas del propietario eran insatisfactorias y no lograban complacerla; ni las preguntas en sí tenían un carácter práctico, sino que se referían, por lo general, a Dios sabe qué.
Por ejemplo, en una ocasión se detuvo ante un cuadro que, pobre copia de un original conocido, tenía un tema mitológico.
—¿De quién es este retrato? —preguntó ella.
El propietario explicó que probablemente era el de una condesa.
—¿Pero cómo sabe usted eso? —replicó la anciana.
“¡Vives aquí y, sin embargo, no puedes decirlo con certeza! ¿Y por qué está el cuadro ahí en primer lugar? ¿Y por qué se le ven los ojos tan bizcos?”
A todas estas preguntas el posadero no pudo dar ninguna respuesta satisfactoria, a pesar de sus denodados esfuerzos.
“¡El tonto!” exclamó la Abuela en ruso.
Luego continuó su camino —solo para repetir la misma historia frente a una estatuilla sajona que había avistado desde lejos y había ordenado, por una razón u otra, que le trajeran—. Finalmente, le preguntó al dueño del mesón cuál era el valor de la alfombra de su dormitorio, así como dónde había sido fabricada dicha alfombra; pero el dueño no pudo hacer más que prometer que haría averiguaciones.
—¡Qué burros son estos tipos! —comentó ella.