“¿Dónde está Potápitch?”, continuó. “Mande a llamar a Potápitch para que hable con él. No, tiene que decírselo usted, tiene que decírselo usted”—aquí volvió a darme un codazo—“pues yo no tengo la menor idea de dónde está Potápitch. Sortez, sortez”, le gritó al joven, hasta que me incliné hacia ella y le susurré al oído que no se permitía gritar, ni siquiera hablar en voz alta, ya que hacerlo perturbaba los cálculos de los jugadores y podía llevarnos a que nos echaran.
—¡Qué exasperante! —replicó—. ¡Entonces el joven está arruinado! Supongo que desea perderse. Sin embargo, no soportaría verle tener que devolverlo todo. ¡Qué tonto es el muchacho! —y la anciana se dio la vuelta bruscamente.
A la izquierda, entre los jugadores de la otra mitad de la mesa, jugaba una joven que tenía un enano a su lado. Quién pudiera ser el enano —si un pariente o una persona a la que llevaba para que le sirviera de contraste—, no lo sé; pero la había visto allí en ocasiones anteriores, ya que, todos los días, entraba en el Casino a la una en punto y salía a las dos, jugando así exactamente durante una hora. Como era bien conocida por los empleados, siempre le tenían reservado un asiento; y, sacando del bolsillo unas cuantas monedas de oro y unos cuantos billetes de mil francos, comenzaba de manera tranquila, fría y tras mucho cálculo, a apostar y a anotar las cifras a lápiz en un papel, como si se esforzara por elaborar un sistema según el cual, en determinados momentos, las probabilidades pudieran agruparse. Siempre apostaba monedas grandes, y cada día perdía o ganaba mil, dos mil o tres mil francos, pero no más; tras lo cual se marchaba. La abuela la miró fijamente durante un buen rato.
“Esa mujer no está perdiendo —dijo—. ¿A quién pertenece? ¿La conoces? ¿Quién es?”
—Creo que es francesa —repliqué.