Pues bien: en el piso más alto de la galería del hotel, tras ser subida por las escaleras en una butaca en medio de una nube de lacayos, sirvientas y otra servidumbre del establecimiento, encabezada por el posadero (ese dignatario había salido corriendo al encuentro de una viajera que llegaba con tanto revuelo y estrépito, escoltada por su propio séquito y acompañada por una montaña de baúles y maletas); en el piso más alto de la galería, repito, estaba sentada... ¡la abuela! Sí, era ella: rica, imponente y de setenta y cinco años de edad, Antónida Vasílievna Tarasévitcha, terrateniente y grande dame de Moscú, la «La Baboulenka» que tantas telegramas había hecho enviar y recibir, que había estado a punto de morir y sin embargo no moría, ¡que en su propia persona había caído sobre nosotros como si la nieve se precipitara de las nubes! Aunque incapaz de caminar, había llegado transportada en lo alto de una butaca (su medio de transporte durante los últimos cinco años), tan enérgica, agresiva, ufana, tiesa como un palo, ruidosamente imperativa y tan insultante como siempre. De hecho, tenía exactamente el mismo aspecto que en las únicas dos ocasiones en que la había visto desde mi nombramiento en la casa del general. Como era natural, me quedé petrificado de asombro. ¡Me había avistado a cien pasos de distancia! Incluso mientras la llevaban en su silla me había reconocido, y me había llamado por mi nombre y apellido (que, como de costumbre, tras oírlo una sola vez, lo recordaba para siempre jamás).
“¡Y esta es la mujer a la que creían ver en la tumba después de haber hecho su testamento!”, pensé para mis adentros.
“Yet she will outlive us, and everyone else in the hotel. Good Lord! what is going to become of us now? What on earth is to happen to the General? She will turn the place upside down!”