En ese momento, nos estábamos acercando a mi hotel. Hacía ya mucho que habíamos dejado el café, sin ni siquiera habernos dado cuenta de que lo habíamos hecho.
“Sí, oí la voz de una mujer que llamaba, pero no sé de quién era. Alguien lo estaba llamando a usted en ruso.
¡Ah! Ahora puedo ver de dónde vienen los gritos. Vienen de esa dama de ahí—la que está sentada en el diván, la que acaba de ser escoltada a la galería por una multitud de lacayos. ¡Detrás de ella, miren esa pila de equipaje! Debe haber llegado en tren.
—¿Pero por qué iba a llamarme a mí? ¡Óyela llamando otra vez! ¡Mira! ¡Nos está haciendo señas!
—Sí, así es —asintió el señor Astley.
—¡Alejo Ivánovich, Alejo Ivánovich! ¡Dios santo, qué hombre más zoquete! —se oyó un grito desesperado desde la galería.
Casi habíamos llegado al pórtico, y apenas estaba poniendo el pie en el espacio que había frente a este, cuando mis manos cayeron a los lados con lánguida asombro, ¡y mis pies se pegaron al pavimento!