con tanta reserva, y por qué los claros ojos azules me miraban, a veces con la compasión de un ángel, a veces con la inocente perplejidad de un niño. Pero el cambio significaba algo más que esto. Había frialdad en su mano, había una inmovilidad antinatural en su rostro, había en todos sus movimientos la expresión muda de un miedo constante y un persistente remordimiento. Las sensaciones que yo podía atribuir a ella y a mí, las sensaciones tácitas que sentíamos en común, no eran estas. Había ciertos elementos del cambio en ella que seguían atrayéndonos secretamente el uno hacia el otro, y otros que, con la misma discreción, empezaban a separarnos.
En mi duda y perplejidad, en mi vaga sospecha de algo oculto que se me exigía descubrir con mis propios y solitarios esfuerzos, examiné el rostro y los modales de la señorita Halcombe en busca de iluminación. Viviendo en una intimidad como la nuestra, no podía producirse ninguna alteración grave en ninguno de nosotros que no afectara por simpatía a los demás. El cambio en la señorita Fairlie se reflejaba en su hermanastra. Aunque a la señorita Halcombe no se le escapó ni una sola palabra que insinuara un cambio en su estado de ánimo hacia mí, sus penetrantes ojos habían adquirido la nueva costumbre de vigilarme siempre. A veces la mirada parecía de ira reprimida, a veces de pavor reprimido, a veces de ninguna de las dos cosas—en suma, de nada que yo pudiera comprender. Transcurrió una semana dejándonos a los tres todavía en esta posición de mutua reserva secreta. Mi situación, agravada por la conciencia de mi propia y penosa debilidad y por mi falta de dominio propio, de la que ahora despertaba demasiado tarde, se estaba