sinuoso mientras ella hablaba, y nos acercamos a un bonito cenador, construido de madera, con la forma de un chalé suizo en miniatura. La única habitación del cenador, al subir los escalones de la puerta, estaba ocupada por una joven. Estaba de pie cerca de una mesa rústica, contemplando la vista interior de páramos y colinas que ofrecía un claro entre los árboles, y pasando distraídamente las hojas de un pequeño cuaderno de dibujo que tenía a su lado. Era la señorita Fairlie.
¿Cómo puedo describirla? ¿Cómo puedo separarla de mis propias sensaciones y de todo lo que ha sucedido en este tiempo reciente? ¿Cómo puedo volver a verla tal como se veía cuando mis ojos se posaron en ella por primera vez —tal como debería verse, ahora, ante los ojos que están a punto de verla en estas páginas?
El dibujo a la acuarela que hice de Laura Fairlie, en un período posterior, en el lugar y la postura en la que la vi por primera vez, reposa sobre mi escritorio mientras escribo.
Lo miro, y se alza ante mí con brillantez, desde el fondo verde-marrón oscuro del cenador, una figura ligera y juvenil, vestida con un sencillo traje de muselina, cuyo estampado está formado por anchas rayas alternas de un azul delicado y blanco.
Un pañuelo del mismo material se ajusta de forma nítida y ceñida alrededor de sus hombros, y un pequeño sombrero de paja de su color natural, adornado de forma sobria y escasa con una cinta a juego con el vestido, cubre su cabeza y proyecta su sombra suave y perlada sobre la parte superior de su rostro.
Su cabello es de un castaño tan tenue y pálido —ni lino, y sin embargo casi tan