probablemente se habrían ocultado en algún lugar desde donde pudieran vigilar mis siguientes pasos con absoluta libertad.
La puerta de la sacristía era de roble macizo y viejo, tachonada de clavos resistentes, y el secretario metió su llave grande y pesada en la cerradura con el aire de un hombre que sabía que tenía que enfrentarse a una dificultad y que no estaba del todo seguro de superarla airosamente.
—Me veo obligado a traerlo por aquí, señor —dijo—, porque la puerta que comunica la sacristía con la iglesia está trancada por el lado de la sacristía. Si no, habríamos podido entrar por la iglesia. Esta cerradura es una perversidad, si es que alguna vez ha habido una. Es lo bastante grande para la puerta de una cárcel; se ha atascarse y volverse a atascar una y otra vez, y deberían cambiarla por una nueva. Se lo habré mencionado al margueño cincuenta veces por lo menos; él siempre anda diciendo: «Ya me encargaré de eso», y nunca se encarga de nada. ¡Ah, esto es una especie de rincón olvidado, este lugar! No como Londres, ¿verdad, señor? ¡Vaya, si aquí estamos todos dormidos! No marchamos al compás de los tiempos.
Tras unas cuantas vueltas de llave, la pesada cerradura cedió y abrió la puerta.
La sacristía era más grande de lo que habría supuesto, a juzgar únicamente por el exterior. Era una habitación vieja, oscura, mohosa y melancólica, con un techo bajo de vigas. A lo largo de dos de sus lados, los más cercanos al interior de la iglesia, corrían pesados armarios de madera, carcomidos y abiertos de par en par por los años. * Colgadas de la esquina interior de uno de estos armarios había varias sobrepellices, todas abultadas en sus extremos inferiores en un fajo de telas lánguidas de aspecto